Mon Vieux
By
Daniel Guichard
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Dans son vieux pardessus râpé, il s’en
allait l’hiver, l’été,
dans le petit matin frileux, mon vieux.
Y’ avait qu’un dimanche par semaine, les
autres jours c’était la graine,
qu’il allait gagner comme on peut, mon vieux.
L’été on allait voir la mer,
tu vois, c’était pas la misère,
c’était pas non plus l’paradis, eh oui, tant pis.
Dans son vieux pardessus râpé, il a pris
pendant des années,
le même autobus de banlieue, mon vieux.
Le soir en rentrant du boulot, il s’asseyait
sans dire un mot,
il était du genre silencieux, mon vieux.
Les dimanches étaient monotones, on n’
recevait jamais personne,
ça n’ le rendait pas malheureux,
je crois, mon vieux.
Dans son vieux pardessus râpé, les jours
de paie quand il rentrait,
on l’entendait gueuler un peu, mon vieux.
Nous, on connaissait la chanson, tout y passait,
bourgeois, patrons, la gauche, la droite,
même le Bon Dieu, avec mon vieux.
Chez nous, y’ avait pas la télé,
c’est dehors que j’allais chercher,
pendant quelques heures l’évasion, je sais,
c’est con.
Dire que j’ai passé des années, à côté
d’ lui sans le r’garder,
on a à peine ouvert les yeux, nous deux.
J’aurais pu, c’était pas malin,
faire avec lui un bout d’ chemin,
ça l’aurait p’t’ être rendu heureux,
mon vieux.
Mais quand on a juste quinze ans, on n’a
pas le cœur assez grand,
pour y loger toutes ces choses-là, tu vois.
Maintenant qu’il est loin d’ici,
en pensant à tout ça, j’ me dis,
j’aimerais bien qu’il soit près de moi,
Papa
